Bailando..

Fotos a todo color, como cuando descuelgas el teléfono por casualidad
mientras sonríes y el espejo omite el 'son', y ya que estamos, nuestros
corazones inevitablemente bailan al son-son de algo que desconoce.

Ellos creen huir de la canción de verano, porque cuando la ropa falta, también
la vergüenza y entonces ya no sabes si danzas por unión o corres en contra.

Y contradiciendo como hago siempre, cuanto más quiero explicarte esto, más
contra me falta. Se me giran las frases y las formas en que tengo de mirarte y
aunque las Ray-ban no me queden cool quedan menos cutres que tu perspectiva
sobre mí, cuando ya no yazco bajo tus sábanas; y hablando de moda que parece..
sigue con la tuya basada en mi esencia, aquella que no podrás olvidar nunca,
porque la gente lleva mi perfume por la calle y permanece lo justo y exacto
para que me vuelvas a echar de menos.

¿Quién da más?

He aquí el trípode desmoronado, paríó la abuela fuera de tiempo y con razones absurdas y tan valederas como que lo éramos todo,hasta que un mal suspiro nos destruyó.

El beso de la muerte, de labios tan  conocidos que se ha convertido en un fraticidio.

Ya huérfanos hemos olvidado nuestro propio ser y queremos defender una nada alimentada de risas,narices rojas y unos cuantos periodistas espontáneos.

Donde hay dos no cabe inventarse un trio o vete a saber qué. Cada momento tiene su nombre propio,irreversible, no permutable,donde todos quieren jugar con las matemáticas, alegando azar.

Las palabras son permanentes,no estamos en primaria, no somos niños,mentimos.

Buenas noches, señoras y caballeros, mañana seguirá la función.

 Traigan sus peores galas: habrá barro.

Un poco de serotonina,por favor..

       No recuerdo cómo hueles, ni la densidad de tus lágrimas. Añadamos también que el alcance de tus palabras es menor que el silencio. La forma en que invocabas mi presencia se ha vuelto algo abstracta, por no decir imaginaria y platónica, alimentada del entorno televisivo y poco más.

      No confío ni en tus pensamientos de autoconvencimiento cuando bajo su dosis de serotonina le niegan a tu persona su descendencia. Así como cuando despiertas y caes de tu cama y un vecino ya vino a por todo el azúcar.

Al final todos nos vendemos al mejor postor.

                                               ....desde entonces compro sacarina.

¿Quién escribe estas palabras que despiertan tinta en mi sangre, cuyos flujos de energía he topado via telefónica?

Te hablo de extensiones nada materiales y algún momento en el tiempo, absurdo, porque sabes que no hay momentos horizontales.

Juegas a reinventarte en esa verticalidad día a día, cada sonrisa es un escalón, sabes que quedan pocos.

Guarda esos esbozos faciales para canciones infantiles, cuando un infante crezca y quiera rememorar cómo se rie y juega en un camino por el que ya anduvo ,que solo queda recordar.

Una de consumismo grotesco...

Me he tropezado en otro comienzo.

Siempre me desafían nuevos 'tus' que inventan nuevas zancadillas cada vez más artísticas; para dejar los días de vacío lingüisticos. Así, mientras, pones en la siguiente piedra unos ojos como los que busco para crear conflicto de intereses y negociar otra servilleta de bar, con mucho rayajo y nada en claro. Por lo menos que tú puedas entender.

Ay calla! que hoy me ha entrado el apretón palabrístico al final de un entrenamiento y he evolucionado a factura de la Fnac. Dejo así mi vivencia mental en un acto de consumismo.¿Romántico eh?

Me quedan 40 minutos de espera para el fisio y mi duda existencial del momento es que sea sea lo que sea, lo quiero con cafeina pero no sé cuánto de 'sea'.

Quizás lo más importante deba ser si hay servilletas, no vaya a ser que pierda mi punto clásico,anticuado y me pidas para la próxima una declaración en linea de cajas en plenas rebajas.

Pd: Si, es una factura real que se ha quedado sin derecho a ser producto de devolución por insactifacción. Así que si abres el chupa-chups...te lo comes!

Está bien...

Esta bien, ya vale de ventanas opacas,translúcidas de dosis de azúcar inhumanas para balancearse y tararear al ritmo convenido. Hoy mi musa me ha dado tal plantón mental que he optado por anuncios de periódicos gratuitos. Estos me han provocado cierta inapetencia sexual además de risas varias.

El horóscopo, luego, me ha invitado a Sudokus de falsas predicciones y paso tras paso, en la calzada, he colocado erróneamente sus números para abrir al puerta de la casualidad y quizás encontrar, así ,  el escondite de las estrellas fugaces de nuestro verano. Dando por terminada, por fin, tu lección de conteo matemático y esperanzas.

Papá Noel es un Cotilla...

Me gustaría perder el miedo a que leas la letra pequeña de estos despojos nocturnos e irme a dormir sabiendo perfectamente cómo colocar este brazo sobrante sin llegar a comerme tu respiración.

Mi burbuja es un Moleskine negro. Se puede decir que he sustituído las viejunas torturas de pinchazos por amputaciones hojas. Sí, justo lo que estás pensando. Para dejarte con las ganas de saber qué decía el supertachón que había hecho. Y aún así me aseguro de romper en cincuenta este fallecido pensamiento y no lo tiro a la chimenea por si a Santa le da por jugar a los puzzles

Feliz Consumismo!

Ángeles caídos...

Mal día para salir a la calle sin tinta en el bolígrafo 

y la impresora se encuentra en ayuno de escupir mis pensamientos.

Blanca nieve entre mis dedos, como folios pálidos se estaban escurriendo entre mis dedos

e hice un muñeco de palabras invisibles y frías.

Me dejé resbalar por los puntos suspensivos 

y de repente un paso de cebra convertido en oso polar se reía de mi indecisión y mis botas con ganas de nadar.

Evitando mirar al cielo buscando ángeles caídos me convertí en uno. 

Desplomándome en el lecho de toda mierda tapada con ideales navideños, trineos y papás Noeles recién escapados de terapia de hamburguesas.

Moví brazos y piernas para terminar mi mutación. Fue un momento muy 'Amelie'....

Luego hice una ofrenda al snowmen y le proporcioné olfato.

Desgraciadamente yo no había desayunado y mirándonos fijamente a los ojos tuvimos un precioso momento vegetariano.

Sigue cayendo nieve, así que mejor será que busque una papelería...

¿HOMBRE MUERTO?

   Dos días consecutivos que me he encontrado un hombre 'tirado' en la calle. A un lado de la iglesia,  lo cual me resulta un tanto escalofriante, pero no porque pudiera ser un vagabundo, sino todo lo contrario, vestía bien y simplemente le apetecía repostar horizontalmente con medio cuerpo en la hierba y el otro haciendo de mi camino un tanto obstaculizante.

Es como si a alguien se le hubiera caído de los bolsillos este peculiar personaje.

     Entonces pensé: 'quizás la verdad sea que el pobre no pertenece ya a ningún corazón y ha decidido que a partir del día en que lo vi, cruzarse en mi camino y robarme parte del tiempo de mis pensamientos. para encontrar los suyos propios'.

Mientras, él, se fuma su cigarro, el cual, de forma vertical y haciendo a su vez suyas nubes y pensamientos, mientras hago míos pasos de aceras sin rayas y me pierdo en los silencios temporales de sus intermitentes esperas.