Tantas veces he sentido la tinta de tu imaginación,el aire de tus neuronas ociosas rozando mi piel....
Los pinceles de tus ojos no dando nunca finita
esta clase de arte sin catalogación,
sin burbujas perecederas en la sociedad,
sin influencias religiosas.
Nuestra obra maestra.
Una sola oportunidad de flashear estos tres minutos,
muertos ya para este mundo,
imperecederos por nuestras definiciones,
nuestra propia lengua
y consecuentes habladurías incongruentes.
Pero somos sordos
y las manifestaciones pintan pantomimas
y cambiamos de canal.
Las risas se fusionan
y la ingenuidad infantil revierte todo efecto.
Pintura, lienzo, cuerpo mio...tuyo.
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